Tiempo Conjugado

Manuelito

2008-08-02T01:06:00.003-04:00

Manuelito

“... soy la fatiga de un espejo inmóvil o el polvo de un museo.” -El rigor del laberinto-
Jorge Luis Borges

Recuerdo esa mañana, Manuel. Mañana llena de viento, ingresando por todos los orificios posibles de la casa, buscando dónde encontrar descanso, dejar de deambular por los cielos abiertos. --La obsesión me domina, lo sé. Con ella se desataron las fuerzas encadenadas dentro de nuestras cuevas.

Miro en puntilla de pies hacia afuera y me aterra ver cómo las sombras asoman y miran a escondidas.

Esa mañana te golpeó un hondo suspiro que te metiste en el pecho, Manuel. Escuché tu lamento, era un quejido de dolor, un puñal clavado, moviste la cabeza a modo de deshacer ese mal augurio que te hizo sentir el peso del aire tan dentro de tus pensamientos, te distrajo de ese malestar y esa pesadez al ver con asombro la ventana enmarcada de palomas, volviste a respirar, esta vez más lento, sin tanto ruido. Caminaste asentando cada paso en el parquet frío, abriste las hojas de la ventana de par en par y te dejaste llevar por las aves cuyas alas fueron las que te negaron. La gente en la calle gritaba,--¡un espantapájaro… miren cómo vuela cielo arriba!
Entonces, te vi Manuel, cómo ibas cayendo sin protección: una a una las palomas fueron desprendiéndose de tu peso, dejándote a tu suerte, casi contigo en el mismo ritmo de caída libre lo hacía una hoja de calendario hasta agigantarse y echarse sobre tu cuerpo ensangrentado. La misma fecha del papel periódico que usó el carnicero esa mañana. Aunque, a esa hora no había nada importante, eras una noticia sin confirmar, eras el resultado de un mal presentimiento.

–Te mueves mucho y lloras más que otros días, lloras de tal forma, que el aguacero que sale de tus ojos se hace uno con el mar. Y en él me voy, lejos de ti, en una balsa hecha de memorias no vividas y pena. Hundiéndome en la vorágine de la caída. Manuel, no te desvanezcas en ese charco de sangre. Abre tus ojos, mírame, pero qué me dices. No te entiendo bien. ¿Qué? –Adela, he cometido un error.

Esa mañana estuve a punto de decir algo, sentía que debía salvar tu vida,
pero preferí mantener mi boca cerrada, las palabras no sirven de mucho cuando se dicen sin convicción. Y eso era lo que me faltaba. Algo me decía que debía salvar tu vida, pero no sabía cómo. Esa mañana recé con más fuerza pero menos fe, algo en el estómago me producía naúseas. Tú sonreiste, me hablaste de lo bien que nos estaba yendo. Hubiese preferido que te pusieras tu uniforme. Tu boina roja. Mejor aún, que no te hubieses levantado, que el desgaste de la noche anterior sirviera para que repitiéramos la pasión en la mañana entera. Te pregunté la razón de esa expresión lúgubre, me hablaste del dolor en el pecho, de los pájaros, de cómo caías después de haber estado volando, cómo te abandonaron las palomas. Me dijiste que ese dolor era miedo y que al miedo siempre hay que enfrentarlo. Claro, si lo que no tuviste fue miedo, si hubieras tenido miedo estarías ahora leyendo conmigo otra cosa y no esto, no estas estampas preñadas de gritos. Por fin se hizo justicia, ya no eres ese policía corrupto que decían que eras por limpiar el error de ellos. Sí, sé, el error lo cometieron todos, hasta yo por no obligarte a que te quedaras. Pero ya, mejor ven a mi lado, siéntate. Leamos juntos:
El vigilante de la institución financiera contó que el fatídico día, el teniente Manuel Llote Rongi, vestido de paisano, entró al banco y ofreció los boletos de la rifa del televisor, profondos para la fiesta de su promoción que cumplía bodas de plata. Intercambiaron saludos y deseos de buena suerte. El teniente Llote estaba a punto de salir cuando ingresaron al local un grupo de cuatro personas portando armas. Al grito de levanten las manos, al mismo estilo de Águila Roja, éste se tiró al suelo y sacó de su tobillo su pistola, abrió fuego y le dio a dos de los maleantes. Después, rodó sobre su cuerpo hasta encontrar un lugar seguro, lo hizo con la rapidez que la experiencia de cubrir zonas peligrosas y acechadas por terroristas le enseñó. Afuera del banco se oía las sirenas de las patrullas. Al ver entrar a un grupo de policías, el teniente se paró y allí mismo lo acribillaron. Lo que pudo salir de los labios del teniente antes de caer fue: --¡no me disparen, soy uno de ustedes!

Amparo Tello
Ypsilanti, Junio 28, 2008
In Memorian

Orange County

2008-05-26T01:06:00.003-04:00

Durante estas semanas no me he animado a escribir sobre este paseo a California, específicamente Orange County. Esta vista es de Laguna Beach. Hacía frío por eso no nos atrevimos a ingresar al mar, misterioso, bello y magnético.
Anoche soñé con él. Iba de una orilla hacia otra, durante el tiempo que nadaba y buceaba no tenía oportunidad de mirar hacia el litoral, pero lo que me impresionó fue que podía respirar en el agua misma, me pareció tan maravilloso poder ser como un pez. Al llegar a mi destino, vi unas tierras limpias, llenas de luces. Sentí una alegría intensa. Al instante volví a sumergirme en el mar, miraba extasiada la gente que nadaba conmigo, yo deseaba recoger a mi familia, hacerlos venir conmigo a ese nuevo lugar. No había en mí ni la más mínima pizca de miedo. Era feliz.

Amparo Tello - Mayo 26 de 2008 - Hora: 1:12am

Despertando

2008-02-29T00:39:00.001-05:00

Queridas amigas:

Hay muchas cosas que no hice, familia que no visité, amigas que no agradecí en persona, amigas que no vi... febrero ha sido y es aún un mes especial, éste, el que aún estamos cerrando con broche de bisiesto. Ocurre que bisiesto fue mi padre, es mi padre. Sus carcas no están pero sigue vivo en la memoria. Ya no quiero prometer, la vida se acumula en un cajón de promesas, como si fuera un álbum de fotografías en sepia que le damos color o las ponemos en blanco y negro. Arrancamos de la cinta de video los aromas de la vida, de las sonrisas, de las travesuras. Tengo el material para imprimir, en el caso tuyo Vicky, pues no me llegaron a dar poster. Eso sí, me hice pedir que me hicieran (tú Judith lo viste) la banderola de tela, son tres metros de longitud... tengo que ver en qué pared colocarla. Ya es tarde, pero al menos decir que me gustó mucho verme con Maritza cuando regresaba de la clínica del barrio con Pepe y ella iba a su casa con su esposo, contenta por las buenas nuevas de sus resultados médicos... y luego la vi nuevamente en el Vivaldi, hablando del Vivaldi tengo que pasar lo grabado para poder hacerles llegar a ustedes esa noche linda, que sí fue linda... al llegar al Vivaldi estaba Nelly y Norfa, allí llegué con mis hijas Patricia y Andrea, las presenté y luego mis hijas se fueron a reunirse con la prima de su papá. Luego fueron llegando las chicas... Maritza, Pilar, Olinda, Toña, Chiky, la prima de Nelly. Fue divertido, muy divertido, espero bajar el video y verán por qué digo que fue divertido. En primer lugar, a excepción de Nelly, a las demás las veía después de 36 años y a Nelly hacía 25 añós... guiños de vida.

Luego, esto con mis ustedes queridas amigas de la promo; tuve la alegría de hablarme varias veces con Chari, Judith, Norfa y Chiky (Rebeca Afa). Judith me dio el alcance en la inauguración de la puesta del homenaje a mi pá, y alli me hice de una invitación y entró con nosotros. Como les dije a ustedes queridas amigas cuando nos vimos en el Vivaldi, no dependía de mí la entrega de las invitaciones para la inauguración... ojalá que hayan ido después, por si aca sigue abierto hasta este domingo 02 de marzo.

Tuve la alegría de verme con Judith, almorzamos en el Club de la Unión y luego caminamos hacia la casa de los Petizos y pude ver de cerca toda la obra que lleva con gran entusiasmo nuestra querida Judith, (al rato te paso las fotos querida Judith).

También quiero contarles que vi en mi casa, mejor dicho me visitó Chelita Olorteguí... qué alegría verla (verte). Otra sorpresa mía de hace poco fue encontrarme con Chavito, increíble... ambas queríamos vernos y yo ya me regresaba en dos días, ambas lo quisimos y nos encontramos, nos dimos ese abrazo de amistad, de recuerdos... me alegró verte tan bien querida Chavito, nuestra Saby.

Luego, esa misma noche, el 22 de febrero me vi con Chari, yeah!, como no nos quedaba tiempo acordamos darnos el alcance en la presentación del disco del esposo de mi ahijada en la disctoca Vocé, en Petit thouars y Risso. Chari fue con su hermana Puchi, también fue mi mamá, je para ella, o sea para mi mamá fue algo totalmente fuera de lo usual... bueno, acorto, porque si no ... no me acuesto y estoy cansada de mi regreso de California hará un par de horas... Chari, Puchi, Pepe y yo fuimos a Larcomar, tarde ya, con la brisa, a tomarnos un café, me pedí uno con licor, estaba buenísimo... de allí conocí a la bella hija de Chari, una joven muy bella y culta.

Hace unas horas compartí con otra querida amiga, pero ya no en Perú, sino en California, Orange County, con Ely Viale... hemos compartido la caminanta en la playa que me enloqueció, me parecía que el mundo me sonreía, hasta dejó de dolarme los huesos...jajajaja... ahorita se acordaron que en Michigan duelen... bueno, me encantó compartir con Ely, hemos compartido estos dos días intensamente. Lo de mi pá, lo iré compartiendo, tengo que digerirlo querida Sole, es como una cuña que tengo atravesado en el corazón, lo quiero tanto y me duele que sea pasado, que sea fotografía, que sea noticia... lo bueno que lo sueño con cierta frecuencia y allí lo abrazo, me abraza, soy dichosa de tener a mi pá... anyway, no me quedaré callada, compartiré esa noche y los demás días. Por ahora les dejo el enlace de lo que aparece el día de ayer 28 de febrero en RPP, también deben haberlo visto en El Comercio, Cosas... Peru.com

http://images.rpp.com.pe/portada/entretenimiento/teatro_y_exposiciones/116314_1.php

Con todo el agradecimiento del mundo y cariño y amor... les da un fuerte abrazo y beso en la mejilla, Amparo

Semblanza de J. Alberto Tello Montalvo

2007-11-12T23:04:00.000-05:00

Ha pasado un año de tu partida física y siguen vivos tus recuerdos y presencia…Difícil olvidar tus consejos, tus largas e interesantes pláticas matutinas o vespertinas, tus anécdotas y tu desmedido amor por Vilma, tu compañera por más de medio siglo…

Tu amor por la pintura y más por tu Escuela de Bellas Artes, tu amor por el arte y por tus hijos e hijas…

Difícil olvidar tu mirada, el calor que prodigaban tus manos y tu abrazo…

Difícil es para quienes te amamos escuchar que tu haz muerto. No, tú estás vivo, sólo que en otra dimensión…Es así como te sentimos, te soñamos y te vivimos para no hacer tan difícil tu ausencia física…

Difícil también es llorarte, porque sabemos que así tu no lo quieres…Nunca te gustó vernos tristes, pues siempre dijiste que la tristeza no viene de Dios.
Te amamos Alberto esposo, padre, hermano, abuelo, amigo, colega.

A Dios le damos las gracias por habernos regalado a un ser tan increíble como tú, cuyo nacimiento fue tan inusual como la fecha misma en que naciste: en bisiesto, es decir un 29 de febrero.

Dios te bendiga donde estás, sabemos que nos estás viendo, que estás acá… ¡Bendito seas!

Escrito por Rebeca Tello, quien pudo transmitir el sentir de los seis hijos, de nuestra madre y de sus nietos. Salud padre amado.

Llegar y saber que no está en verdad... él

2007-10-08T19:41:00.000-04:00

Hace casi un año fui a Lima con mis hijas, mi padre, mi amado padre había pasado a otra dimensión. Durante este tiempo me ha sido más fácil sobrellevar esta pena infinita, y esto porque mi pensamiento se hacía uno con él, ayudada con la lejanía que nos impusimos años atrás, cuando salimos el 90, me hice a la idea de que está de viaje, pero llegar a casa ahora, es diferente. Ahora no sé, siento esa desazón de llegar y no escuchar... "Amparito, nena, ven para acá... " y en la mesa un pollo a la brasa acompañada de su sonrisa.

"¿Alguna vez pensaste en afeitarme?
No, pa. Pero es mejor ver las cosas de modo diferente...
Sí, tienes razón, Amparito

Yo sabía que él sabía que yo no tenía razón, era simplemente pensar que era una forma de lidiar la tristeza. La razón de mi viaje es que es el primer año que estos enamorados eternos de mis padres, mamá estará sin él, lo sentirá más que nunca... esa pieza importante, esa parte de mis raíces necesita de nosotros, y además es el primer año en que ya no está él y se celebrará la misa en su nombre en Desamparados, la iglesia de Breña.

¿Podré ser tan fuerte como lo he sido hasta ahora? Me engaño, lo que ha ocurrido es que sé que no se puede una destruir porque se tiene una misión que cumplir.

La vida es tan frágil, lo que nos permite hacer que vivan a los que amamos es porque los recordamos día con día, en sus gracias y alegrías... Dios me dé fuerzas para no quebrarme.

Amparo

Tiempo

2007-09-13T02:04:00.001-04:00

Imaginar el tiempo, es cosa de tontos. Pero sentirlo, describirlo, hablar de él... es cosa de memoria pasada, actual, futura que se compara como el sueño de un Dios que buscamos vívidamente hacerlo real, palpable, con voz, con materia. Tiempo que en verdad se traduce en frágiles sonrisas que se roba el eco de una cueva que no existe o que si existe responde únicamente a los patrones del primer grito o llanto, cuando se nace. Y los pulmones se hinchan con aire, con ese aire de mundo, de risa para unos y de llanto de dolor para el que viene.

Tiempo que te hace crecer y descrecer, creer y descreer, desde que se llega como un pedazo de símbolo humano, ya se hecha a correr la arena... y al rededor de uno, se van sumando otros tiempos ajenos en ese momento, hasta que se reconoce a quien nos ha cobijado durante algunos meses, no hay recuerdo de cómo vamos formando el mundo nuestro, pues nos distrae el aprendizaje, el reconocimiento. Y cuando ya andamos la memoria que trajimos se ha convertido en una costra olvidada. En una herida que llama cuando el alma duele. Y seguimos avanzando en el mundo que habitamos. Con tropiezos y vivas, con fracasos y logros. Nos imponen todo, desde la alegría hasta la tristeza, desde el llanto de desolación hasta el llanto de victoria, como cuando se da el primer paso semejante al de hombre en la luna o como cuando se da un cachiporrazo, merecido, para así empezar a distinguir entre lo bueno y lo malo. Y vamos cada dia aprendiendo aquel juego del tiempo y la vida, del tiempo y la historia propia.

Amparo
Septiembre 13, 2007

Enlaces interesantes

2007-08-22T01:26:00.000-04:00

Si de concursos se trata, esta es la pagina peruana ideal

http://www.librosperuanos.com/agenda/concursos.html#1

Escritores Peruanos en

http://escritoresperuanos.blogspot.com/

Lost and Found

2007-07-25T21:53:00.000-04:00

Lost and Found

En castellano debe existir una expresión que me indique el lugar idóneo para buscar cosas que se han perdido y que alguien, un alma caritativa, devuelva los objetos que hallan y que lógicamente no les pertenece. Lo mismo ha de suceder con los animales y, supongo que algo similar debe darse en el caso de seres humanos.

Esta pequeña historia es sobre unos amigos muy queridos. Los vi por primera vez en Wal-Mart, el año, si no recuerdo mal fue el 1997. El mes: Agosto.

Eran diferentes, con aire de elegancia y sobriedad; tanto así, que reparé en ellos fácilmente. Aunque no así quienes me acompañaban en esos momentos. Me entusiasmé mucho, cosa que en ocasiones no me conviene encariñarme tanto, para así no tener que extrañar o sentir pena más adelante por la ausencia. Íbamos a todas partes juntos, entre muchas cosas, me acompañaban en mis lecturas y en aquellas divagaciones que suelen darse luego de leer un buen rato.

Sin embargo, durante un tiempo sentí cierto fastidio y los esquivé. Al cabo de unas semanas sabiendo que no era correcto que no me adaptara a los pequeños cambios obrados en ellos, me volví a acercar.

Tanto de lejos como de cerca, se les veía como tornasolados; luego cambiaron a cierta inclinación violácea. En una ocasión que habíamos reñido, les di sin querer con la aspiradora. Me sentí tan mal conmigo misma, las palabras no podían remediar el asunto. Todo ello ocurrió cuando yo estuve en eso de que no me placía exhibirme con ellos en cualquier lugar. Como una purgación me sirvió el suceso del mal golpe que les di con el aparato de limpieza, que ya no reparaba si éstos eran agradables a los demás, a los que por esa perversidad que se da en ocasiones en los humanos… les ponían caras feas.

El tiempo corrió como las nubes alocadas en tarde de tormenta, y nuestra amistad se mantuvo fiel. No reparaba en lo profundamente identificados que nos encontrábamos, sino fuera porque hace una semana desaparecieron de mi vida. No comprendí que esa mirada triste y como escondiéndose en la esquina de un sillón... era el adiós. Estaba tan alborozada por asuntos que no tienen importancia comentar aquí, --a
pesar de que éstos son los culpables de nuestra separación-- que ya en casa recordé que los había dejado en esa esquina, con esa mirada opaca, dudando de mi cariño, de la necesidad mutua. Quise llorar, regresar. Llamé al lugar que visité y olvidé a mis amigos, y nadie supo darme razón. Quedaron en devolverme la llamada… pero jamás lo hicieron.

Al día siguiente se me ocurrió una idea, ir a esos lugares de Lost and Found. Allí vi muchos de ellos, pero ninguno me pertenecía. Ahora estoy segura de que ellos sufrieron un daño irreparable... tal vez los pisaron... los quebraron.

Amparo Tello
Marzo 04, 2001

Ganas de llorar y no puedo

2007-07-17T02:45:00.000-04:00

Tento callar el vacio que me ha dejado el
lo imagino de viaje
pero vienen a mis recuerdos esos ayeres
que estrujan mis costillas
y duele demasiado aspirar
su sonrisa que hago que me acompanhe
se borra cuando mi yo me dice
que de locuras e inventos construyo su presencia
me abandona la alegria y da paso a la nostalgia
entonces quiero llorar y no puedo.

Amparo

Campamento Primitivo en Oscoda

2007-07-17T02:24:00.000-04:00

A pesar de que tenia dentro de mi una gran preocupacion por lo ocurrido en el aeropuerto internacional de Juliaca, Puno, Peru; fui al campamento al cual fuimos invitados Pepe y yo por el novio de Andrea y su padre. Fue una experiencia sin igual. Estar enfrentando mis miedos, miedo a ir en bote por unos veinte minutos, miedo a la noche total sin mayor luz que el reflejo de tanto en tanto de la fogata que horas atras sirvio para calentarnos y crear ese ambiente de union.

Fue para mi, el despertar a esa ninha que se me duerme demasiado, a la ninha que va alejandose y dejandome como un despojo del tiempo mismo. La sensacion de tener conmigo a mi padre cuando caminaba por el bosque, o cuando sentia esa angustia infantil de desear con toda mi alma que ya fuera de dia, siendo que para ello faltaban unas buenas horas. Contar el segundo que se aspira y se exhala la vida misma.

No soy escritora ni poeta, no soy humana ni bestia, soy una gota de existencia que trata de hacer del momento mismo un magnifico estar en la vida.

Amparo

Tio Rafita

2007-06-29T01:06:00.001-04:00

Tio Rafita llegaba dos veces al anho. Cada vez que venia a Lima lo hacia cargando cajas de animales vivos: patos, pollos y una vez hasta un cabrito. Sus ojos castanhos se reian con picardia, imagino que porque sabia que en vez de ser servidos en la mesa, terminarian con nombres en el patio o en la azotea. Lo cual era cierto. Mama pasaba las de San Quintin, en primer lugar el hecho de matar al elegido para las fiestas patrias o cumpleanhos de mi abuela, hermana del tio Rafita. Los animales morian pero de viejos o porque el clima limenho no era como el de Tomabal, cuyo clima seco y sereno discrepa con el humedo ambiente de Lima. La gente parece peces, pero no hay quien lo admita. A veces me acuerdo de Atoxol de Cortazar, solamente que en vez de estar mirando a traves del vidrio del acuario, los limenhos nos miramos unos a otros y nos mimetizamos y terminamos siendo asi el pais numero uno en cuanto a gente con problemas bronquiales o asma misma.

Si, tio Rafita era particularmente raro para mi. Su altura, que no por mi edad de aquel entonces, le hacia doblarse ante hasta los mas altos de la casa. Sus ternos variaban en tonos cremas, a lo maximo que llegaba era un ocre yendo a marron. Lo vi siempre dos veces por anho, pero en cada ocasion era como si fueran siete dias hechos dos. Su sombrero solia colocarlo sobre sus piernas y mi abuela sacaba la mejor vajilla luciendo en esos platos sus mejores potajes: un buen frejol canario, partido no deshecho, con su seco de cabrito (no el que trajo el abuelo, ese salio huyendo cuando le abri la puerta de atras, le dije que mama estaba rezando para que Dios la ilumine y su muerte fuera rapida. Yo creo mas bien que mama rezaba para que se me ocurra abrirle la puerta al cabrito. Esa noche mis hermanos y yo festejabamos la osadia de cabrito, no le llegamos a poner nombre), su sarsa de cebollas con aji limon.

Un buen anho dejo de visitarnos. No era que se hubiese muerto, ya estaba viejito y eso hacia mas dificil el viaje por carretera. Lo que recuerdo es que mandaba cartas y contaba de lo atareado que andaba, mi abuela empezo a acostumbrarse a ausencia bianual, luego fue acostumbrandose a la falta de cartas.

Un dia del mes de junio de 1975, antes del 29 mismo, mi abuela estaba molesta con mi papa. Ignoraba yo la causa de su enojo. Ella me pidio que leyera en alto Salmos de la Biblia. Papa llego del trabajo y ella le increpo el no haberle dicho que su hermano Rafita habia fallecido meses atras. Papa trato de negar esa verdad y me miraba como preguntandome si yo sabia quien le habia dicho a mi abuela, siendo que ella estaba muy delicada de salud. No le dio tiempo para que papa con su mirada en mis ojos encontrara respuesta alguna. Mama Luchita le dijo: el mismo me lo ha contado, ha estado aca conmigo y me ha dicho como murio y el dia que murio. Dandole a papa la fecha.

No se equivoco tio Rafita, le dio bien el dato a mi abuela.

Amparo Tello

Feliz Dia del Padre Albertito

2007-06-17T11:52:00.000-04:00

Abrazos y besos papito de mi alma.

Ypsilanti, Junio 2004

Llegando de Fort Lauderdale

2007-06-01T10:31:00.000-04:00

En la primera foto se ve a Griscel, mi hermana, estabamos camino a la playa. La siguiente toma fue en la sala de la casa de Griscel y Walter a unas horas de nuestra llegada desde mi casa, Michigan. Esta semana con mi mama, mi hermana y su esposo Walter fue muy bonita, a pesar de haber sido corta para mi.

Hasta otro momento.
Amparo

Historia del Dia de la Madre

2007-05-18T20:10:00.000-04:00

Esta historia que me hizo llegar mi prima Elena me hizo pensar en el tiempo en que muchos domingos se fueron sin estar juntos todos. Aca, en esta foto en que mis dos hijas, Patricia y Andrea, se graduaron de la Universidad de Michigan este anho del 2007 en companhia de sus novios, Chris y Curtis, mi hermana Griscel quien esta en medio de mis dos hijas que llevan las vestimentas de la ceremonia, Pepe al lado de mi madre y yo, gordita de rojo con muleta y pierna de plastico decidi usarla como muestra del tiempo y generaciones. Mas adelante sigue la historia que hago mencion y el URL, pero cuidado si lo abren, pues les vendra una serie de reclames, pero bueno, si desean verlo en la web, hagan click. Si no, sigan leyendo que tendran una idea general de como se llego a celebrar esta festividad.

http://diadelamadre.yaia.com/historia.html

Mientras algunos atribuyen la celebración del Día de la Madre a una estrategia mercadotecnica y comercial, la realidad es que su origen tuvo un sentido muy diferente.

Las celebraciones por el día de la madre se iniciaron en la Grecia antigua, en las festividades en honor a Rhea, la madre de Jupiter, Neptuno y Plutón.

El origen del actual Día de la Madre se remonta al siglo XVII, en Inglaterra. En ese tiempo, debido a la pobreza, una forma de trabajar era emplearse en las grandes casas o palacios, donde también se daba techo y comida.

Un domingo del año, denominado «Domingo de la Madre», a los siervos y empleados se les daba el día libre para que fueran a visitar a sus madres, y se les permitía hornear un pastel (conocido como «tarta de madres») para llevarlo como regalo.

Esta celebración se desarrollaba colectivamente, en bosques y praderas.

Aunque algunos colonos ingleses en América conservaron la tradición del británico Domingo de las Madres, en Estados Unidos la primera celebración pública del Día de la Madre se realizó en el otoño de 1872, en Boston, por iniciativa de la escritora Julia Ward Howe (creadora del «Himno a la república»). Organizó una gran manifestación pacífica y una celebración religiosa, invitando a todas las madres de familia que resultaron víctimas de la guerra por ceder a sus hijos para la milicia.

Tras varias fiestas bostonianas organizadas por Ward Howe, ese pacifista Día de la Madre cayó en el olvido. Fue hasta la primavera de 1907, en Grafton, al oeste de Virginia, cuando se reinstauró con nueva fuerza el Día de la Madre en Estados Unidos, siendo Ana Jarvis, ama de casa, quien comenzó una campaña a escala nacional para establecer un día dedicado íntegramente a las madres estadounidenses.

En memoria de una madre

Luego de la muerte de su madre en 1905, Jarvis decidió escribir a maestros, religiosos, políticos, abogados y otras personalidades para que la apoyaran en su proyecto de celebrar el Día de la Madre, en el aniversario de la muerte de su propia progenitora, el segundo domingo de mayo.

Tuvo muchas respuestas, y en 1910 esta fecha ya era celebrada en casi todo Estados Unidos.

En 1914, el Presidente Woodrow Wilson firmó la proclamación del Día de la Madre como fiesta nacional, que debía ser celebrada el segundo domingo del mes de mayo.
La primera celebración oficial tuvo lugar un día 10 de mayo, por lo que este día fue adoptado por muchos otros países del mundo como la fecha del «Día de las Madres».

En México, los aztecas ya honraban la maternidad

A la madre de Huitzilopochtli

Honrar la maternidad también fue característica de las culturas que poblaron Mesoamérica antes de la Conquista. Una de ellas, la azteca, rendía culto a la madre de su dios Huitzilopochtli, la diosa Coyolxauhqui o Maztli, que según era representada por la luna.

La mitología cuenta que durante la creación del mundo fue muerta a manos de las estrellas, que celosas, le quitaron la vida para que no diera a luz a su hijo Huitzilopochtli, quien representaba al sol, sin embargo, éste sí pudo nacer, venciendo a las tinieblas.

Los indígenas rendían especial tributo a esta diosa y dedicaron a ella hermosas esculturas en oro y plata, que no sólo revelan profundo sentido artístico sino la importancia tan grande que ellos concedían a la maternidad.

La peregrinación al Tepeyac

El más representativo de estos rituales era el celebrado a mediados de la primavera, en el cerro del Tepeyac, con el fin de honrar a la madre de los dioses, Tonantzin, cuyo nombre significa «nuestra madre venerable».

Los festejos a la maternidad entre los aztecas eran de carácter sacro. Peregrinar desde distintos puntos del antiguo México para honrar a Tonatzin, era un acto de comunión cósmica y una ceremonia de reconocimiento a la propia madre.

Tonatzin, como dice la historiadora Bibiana Dueñas, «era “la Madrecita”, y tenía por mayor atributo la vida; ella la daba. De allí su importancia y su fuerza más grande. Era el elemento vital de la sangre y, por lo tanto, también la guerra y la muerte eran sus atributos». En las fiestas se le invocaba como «madre de las divinidades, de los rostros y los corazones humanos». Tonatzin aparecía muchas veces, según cuentan, como una señora vestida elegantemente de blanco; de noche gritaba y pregonaba.

También cuentan que traía una cuna a cuestas, como quien trae a su hijo en ella; iba al mercado y se acomodaba entre las otras mujeres; más tarde desaparecía, abandonando la cuna por ahí. Cuando las otras mujeres advertían la cuna estaba olvidada, se asomaban a ella y encontraban un pedernal, con el cual se hacían sacrificios en su honor.

Gracias a Elena Alvarez por la informacion y fuente.
Amparo Tello
Mayo 18, 2007

El ciclo

2007-05-18T09:54:00.000-04:00

Los hijos que nos coronan como madres y por la cual renunciamos a muchas cosas, me confirma que el verles crecer, que cada lagrima o alegria compartida... son la suma de los anhos que como en una pantalla el tiempo transcurre y se van entre los dedos los segundos que nos callamos un te quiero o no importa, ya habra tiempo, antes de poner un video ya esta a la vuelta de la esquina el nuevo ciclo a crearse con ellos y ellas en la que generan otra ronda de circunstancias y construyen otros caminos.

Feliz Dia de la madre querida mama. Despues de 17 anhos la hemos pasado juntas y aca con mis hijas y Pepe.

Amparo
Mayo 18, 2007

shhhh... I know... I know

2007-03-06T23:53:00.000-05:00

Hola pá... sí, ya sé... esta puerta que es la del ensueño me lleva a ti, con más fuerza este 7... I know 51 is 51.

Orange County
California en nuestros 25

Cuando el alma se siente sola

2007-02-26T03:08:00.000-05:00

Cuando el alma se siente sola

Sé madre que más de la mitad del día lloras
las horas que has compartido con él
son ahora recuerdos
deseas hablarle y rezondrarle
no es que te guste el rezondrarlo
pero es un diario que se escribe de todo
tú... que lo lloras, te pido que te levantes
no por mí ni por nadie
por ti y por ese gran amor que se tienen
Madre, este miércoles tendrás que ser más fuerte
en vez de la mesa conglomerada
estará la misa con su alma presente
no lo escuchas pero él te habla
y te pide tiempo y valor
él está preparando la fiesta
la gran fiesta para cuando se reunan
pero aún no es tiempo
y debes saber que el tiempo tiene sus cosas
tiene silencio y espera
tiene anuncios pomposos...
ahora que tu alma se siente sola
debes sonreír aunque no quieras
porque de tu sonrisa él se alimenta
y es el motor de su espera
pero quiere sobre todo que tú, madre amada
vivas tal cual a él lo vieras y tenieras
porque aunque no lo veas... te juro madre... que sí lo tienes.

Amparo

Ünicamente para notificar que se arruinó mis enlaces

2007-02-10T10:41:00.000-05:00

Así es, estaba ya cansada del mismo template. Hice lo que hace años me gustaba hacer, cambiar de lugar las cosas, los colores, cambiar toda la disposición. Hoy ingresé dispuesta a hacer el cambio de template en mi blog e hice caso omiso a la pregunta, pensé que no tocarían mis enlaces. Pero como dice siempre mi menor hija, Andrea: no hay excusa, el error fue cometido por impaciencia o ignorancia, por lo que sea, pero es por error personal. Ok! me dije a mí misma. Apenas pueda recupero todo lo que tenía de enlaces allí.

Amparo

Happy New Year 2007

2006-12-31T22:47:00.000-05:00

Cuando fui a pagar la carne, la joven de la caja responde a mi expresión ("se va otro año")- Are you excited?... La miré, me sonreí y dije un yes sonoro, de tal manera que aquella joven que alguna vez fui lo escuchara.

La foto es de mi promoción escolar. A todas ustedes compañeras, que las he recordado hoy, tengan un juvenil corazón latiendo esta noche que nos regala otro año nuevo: el 2007

Amparo Tello

... Para Querido Ape: Tomando Decisiones

2006-12-19T14:09:00.000-05:00

Querido Ape

Escribiste en tu blog (te dejaba comentario pero me pedía mi santo y seña) asi que pongo aquí lo que escribiste y te respondo en mi blog...

Tomar decisiones en la vida es materia de vida o muerte; tal vez suene mejor decir "de vida o mierda". Recuerdan el eslogan de la guerrilla en Nicaragua? Era "Patria o muerte". Es interesante pues denota dos extremos, dos polos, si o no. De acuerdo a un astrólogo famoso, el destino se compara a un hombre que es colocado en una balsa en la naciente de un río. Si aquel hombre hace nada, entonces es posible pronosticar su futuro, es posible saber con bastante exactitud adonde la balsa va a llevarlo, qué rumbo la balsa tomará y a que playa del océano desembocará. Pero el hombre puede remar y cambiar el rumbo. El destino puede cambiarse.

Posted by Pepe Ortiz at 9:01 P

Me gustó el ejemplo. Como sabes mi querido Pepe, la vida está hecha de decisiones. Vivimos en un contínuo decidir, eso si es que empezamos a remar y de eso se trata, de remar aunque te quemen las manos producto de la fricción que se encarga de hacernos sentir dolor, y a veces es allí cuando se manda todo a la mierda... por eso hay que evitar sucumbir, a seguir remando hacia la orilla de la meta propuesta. Mi papá decía, cuando se lucha y se cree, las cosas se acomodan...

Amparo

No me acostumbro

2006-12-19T04:18:00.000-05:00

No me acostumbro a que no estés. Me duele el alma, el andar, el pensar... llamar y saber que no estás allí, como siempre. Te sueño a diario y cuando despierto la verdad me duele. Te vi tan hermoso... la última vez que te miré parecías un ángel. Sí, recuerdo cuando llegamos a casa. Patricia, Andrea y yo. Mamá y mis hermanas nos esperaban. Tu sillón estaba vacío. Nos abrazamos, nos besamos, pero nos hicimos cuenta de que estabas en un lugar sin especificar, de la casa. Repartí lo que pude recoger de mi ropero, eso que siempre voy juntando para cuando alguien viaje a Lima. Nadie hablaba de ti, porque no queríamos herirnos... poner el dedo en la llaga. Mierda... eso encaja bien... mierda!!!!. A la mañana siguiente fueron las correderas... pero el desayuno fue pausado. Y tu sillón seguía vacío. Nadie te nombró.. decíamos, tenemos que salir ya... y llegamos al velatorio.... y te vi por primera vez dormido con el sueño de la muerte... creí que me moría, como ahora mismo siento ese dolor y vacío... tu rostro allí, inerte... mierda... mil veces mierda... grité como un ogro... lloré como el peor de los desposeídos. Que me tomaron de los hombros, fue Alfieri, fueron mis hermanas, quería explotar... "no te pongas así, piensa en mamá" ... y sí, si para mí era tan difícil, ¿cómo no para mamá? y mis hijas desfalleciendo viendo que me deshacía en una cortosión de ira, de llanto, de pena, de desesperación.

La gente llegaba en grandes cantidades, no quería que me dijeran algo, no quería el pésame... no quería escribir mis correos, no quiero si se trata de mi pá.

Y la romería que te hicieron en la Escuela Nacional de Bellas Artes, el gran Ex-Director, el que sacó adelante su Alma Mater, quien dotó de avances y luchó porque su casa materna sea una cuna de artistas, semillero de Plásticos.

Pero antes, poco antes de que te sacaran del velatorio, te miré y te vi hermoso. Hoy te tengo a diario conmigo en mis ojos, mi pensamiento, mi sonrisa, mi llanto, mi impotencia... si yo te sufro tanto, digo yo...¿cómo será con mamita? No me acostumbro. Falso, mentira, nadie se acostumbra a la muerte de quien ama... nadie.

Amparo

Disfrútenlo ....You can do it!!!!!

2006-12-16T23:49:00.000-05:00

Chris Bliss

Av. Uruguay - Año 1962

2006-12-15T23:47:00.000-05:00

Es el año 1962. Subo las escaleras que parecen no tener final. La longitud de los escalones de piedra blanca, transforman la subida en una aventura. El quiebre de la misma se vuelve resplandeciente cuando el sol que ilumina a través del techo hecho de losetas de vidrios desciende como un rey de luz. A unos pasos está cada oficina con sus rótulos correspondientes. El que me interesa, tiene olor a óleos, las telas enmarcadas, los retratos a puntos de ser recogidos por los clientes. Beso su mejilla, él sonríe con esa sonrisa pícara y ojos reilones. Nena, ponte el vestido que dan casi las 10 de la mañana. Tenemos que empezar a la misma hora de ayer... miro en el balcón del taller la ciudad, imagino que al rato comeremos pollo a la brasa y una rica Inka Kola.... Amparito, ya voy pá... ya voy.

Blanca Varela

2006-12-15T01:00:00.000-05:00

ASÍ SEA

... El tiempo, la gran puerta entreabierta, el astro que ciega. No es con los ojos que se ve nacer esa gota de luz que será, que fue un día...

Los homenajes deben darse a carta cabal, a manos llenas cuando el homenajeado vive. Sé que Blanca no me conoce, pero sé que soy una persona más que hace de su obra otra recreación, al leerla, al sentirla. Leí hace poco de que su poesía dejaba la pregunta de si alguna vez habrá existido momentos de felicidad. No he podido dejar de sonreírme, ahora vuelvo a sonreírme, por la ingenua pregunta. Desde que el ser humano se topa con que la realidad que no es otra cosa que un quehacer de tiempo y planos superpuestos y que no se le puede dar explicación, que solamente aceptamos el estar acá y que es de primerísima importancia hacer de este mundo el mejor... no existe persona alguna que pueda, digo yo, haber tenido momentos de completa felicidad. No como la adorna nuestra civilización. Algunos poemas de ella y felicitaciones Blanca por este premio mas que bien merecido.

DESTIEMPO

I
Se fue el día,
las escamas del sueño giran.

Todo desciende,
la noche es el tedio.

En el desierto, a oscuras,
temerosa del amor
la ostra llora a solas.
Caen las lívidas hojas de tu frente,
Te alejas, negra burbuja sin destino.

Se abren súbitamente mil calles,
arrecifes en llamas
retienen tu cuerpo helado como una lágrima,
nada te hiere,
el coral clava su garra en tu sombra,
tu sangre se desliza, inunda praderas,
salta de las ventanas como un rojo sonido
y todo esto no es sino el otoño.

TODA LA PALIDEZ INEXPLICABLE ES EL RECUERDO

VII
Toda la palidez inexplicable es el recuerdo.

Travesía de muralla a muralla,
el abismo es el párpado,
allí naufraga el mundo
arrasado por una lágrima.

Jerome Murat: En espléndido trabajo.

2006-12-09T15:46:00.000-05:00

El buen teatro se disfruta a plenitud. Cuando pasen por este blog hagan click en teatro Francés

El hombre de el "Café de Don Julio"

2006-11-25T16:47:00.000-05:00

El hombre del abrigo color café solía ir a las 7 de la mañana a tomarse un tinto doble. La joven que trabaja en el establecimiento "El Café de Don Julio" atestigua que Javier, no era de hacer
conversaciones, pero que su actitud denotaba que siempre iba acompañado. Era un acompañante que a los ojos de él, de Javier, tomaba la palabra. Javier siempre pedía dos tazas.

Ella trataba de ver en qué momento el misterioso hombre del abrigo bebía la segunda taza. Nunca lo vio hacerlo. Sabía su nombre por la costumbre de anotar los nombres para ser recogidos los pedidos del mostrador. Su ceño era de permanente tristeza, mezclada con algo de amargura. Sus dedos tamborileaban como enviando mensajes en morse. La última vez que lo vio entrar pidió únicamente una taza. Y Javier al recogerla del mostrador tenía en sus ojos una mirada de adiós. La policía seguía en la incógnita de reconocer el cadáver de quien supuestamente era Javier, estaba irreconocible y en vez de documentos tenía consigo un atado de recibos de dos cafés fechados durante un mes por la cafetería "El Café de Don Julio", la única pista era el último, que registraba solamente una taza de café.

Amparo

La diferencia

2006-11-23T02:00:00.000-05:00

Estaba pensando en que el tiempo, tal cual es relativo, se parece a la fotografía. En él encontramos los momentos que se viven y suman un tiempo pasado, pero permanece en la mente y el corazón, como esta fotografía que Rebeca nos envió días atrás.

Sé que tú sigues estando a nuestro lado. Tu sonrisa, tu mirada, tu calor, tus abrazos, tu voz están en otra dimensión, en el espaciotiempo, que tú nos ves, pero que no te es permitido comunicarte como lo hacemos en ésta.

Leí hace unas horas el blog de Rebeca, el día anterior el de Patricia. Y puedo leer los blogs mentales de mi madre, de mis hermanos. El sueño que tuvo Andrea y que contó al medio día a mamá, es de suma importancia. Muy a pesar de que juntas lloramos, porque la impotencia de no tenerte como somos ahora, nos hizo sentir la falta que nos haces. Pero también en ese sueño en el que te comunicaste con Andrea, nos hiciste saber que estás bien, que nos amas, que nos ves y que no quieres que lloremos. Pero tú también sabes que nosotros seguimos en este plano y este mismo plano nos ciega a las otras dimensiones, tú nos comprendes y nosotros debemos tratar de comprender y ser pacientes, pero sí tenerte a nuestro lado y en nuestro corazón como la luz que eres ahora.

Te amo papá... te amo... Amparo

Si pudiera pintar

2006-11-20T21:51:00.000-05:00

Si pudiera pintar
pintaría la mirada de cada hoja
que el viento arrebata de su morada.

Si supiera pintar
pintaría las lágrimas
que no resbalan por las mejillas
... porque ellas son de color tiempo.

Si pudiera pintar
pintaría la sonrisa que resuella
como brisas de recuerdos tibios.

Amparo

Tu sonrisa

2006-11-18T23:02:00.000-05:00

Papá:

Hoy marqué nuestro número particular. Escuché tu voz como siempre. Tu mirada me ha mirado en el espejo. Me sonrío, he secado un pañuelo con tus sonrisas. Eres un ángel, uno muy especial.

Amparo

Ádryan llegó el 1ro de Agosto del 2006

2006-09-16T12:01:00.000-04:00

Ádryan, ¿qué sería sin este medio de comunicación? tendría que haber esperado un par de semanas para que llegue la foto que tu papá te ha tomado, entre tantas. Ahora pienso que cuando seas adolescente y te contemos que hemos vivido durante la transición de las mejoras tecnológicas, dirás que te estamos bromeando. Cuando el hombre pisó la Luna, yo era una niña y vi a mi abuelita Luisa llorar con esas lágrimas de admiración ante la maravilla. Le pregunté que por qué lloraba. A lo que me respondió: cuando yo nací no existía ni la televisión y ahora el hombre está pisando la luna. Tu bisabuelita Luisa me dijo algo que me sonó extraño. No te sorprendas si alguna vez ves lágrimas en los ojos de esta tu tía Amparo.

Bienvenido Ádryan Da Silva Tello Fuentes a la gran familia.

"De La Urbe Para El Orbe"

2006-08-20T01:23:00.000-04:00

No creo que hagan falta las palabras para hablar de esta obra conjunta de jóvenes escritores venezolanos . Cada una de las muestras que podemos leer en "De La Urbe Para el Orbe" nos acercan más al mundo que convive en las ciudades ficticias con la maestría de hacerlos únicos. Cada historia o fragmento de historias más complejas nos trasladan a ese lugar donde la realidad de cada trama y personaje supera la velocidad de los pensamientos que saturados de clichés, se ve bendecida por hallar en este libro literatura versus osadía, pesadillas y sueños, un vehículo que acapara nuestra atención, robando incluso las horas del sueño.

"Nunca sospechamos que la hiel pudiera nutrirse del
ingenio. Aún no sabíamos de las trampas, de los dogmas y
de los apostasías. No habían llegado las mañanas en que comenzaríamos a sentirnos cadáveres, las tardes en que anhelaríamos la muerte, las noches en las cuales ya no estaríamos más vivos. La razón estaba de nuestro lado."
(pag. 51)
Litio
Iria Puyosa

La importancia de grabar...

2006-08-16T03:14:00.000-04:00

Pues sí, me di con las bodas de plata de la promoción de arquitectura de mi año, 1975...ufff qué cantidad de años. Lo descubrí cuando estuve en Lima. Soñar no cuesta nada. Allí está mi nombre, lo leí y no lo creí. No terminé, los nervios se me destrozaron con tantos disturbios, trepada de muros, salir entre cordones de policías, llantas ardiendo en las pistas. Dejé un tiempo mi querida alma mater, trabajé como asistente de arquitecto en una compañía de ingeniería... no regresé. Es la primera vez que no me quejo de un error. Soñar no cuesta nada.

Amparo Tello

La vejez y la mentira

2006-08-07T01:40:00.000-04:00

Cuando era joven, creía que llegar a envejecer era lo más lindo. Una etapa más en la vida con otros intereses. Mentira, los intereses no cambian, pero sí es como una cápsula donde se mece la vida misma. Imaginaba que se podía hacerle frente a los cambios. Pero los cambios no solamente se ciñen a la piel que se arruga, la gordura que se planta como un árbol añejo así se hagan dietas o se tenga una rutina de ejercicios, claro que sé y veo gente de edad avanzada (eso es para darle otro color al cambio) que se mantiene delgada, imagino que sus hormonas responden a los planes dados para alcanzar un peso aceptable. En fin, ése no era mi tema. Mi tema es que se puede poco a poco aceptar el cabello canoso, la caída del mismo... pero lo que no puedo soportar es la salud que se deteriora y los médicos suelen decir campantementes: es la edad, eso es normal de acuerdo a su edad. Vaya, o sea que en otras palabras a partir de los 40 años ya te ponen en el otro paquete de pacientes, digo esto porque cuando tuve 40 no faltó un cardiólogo que me dijera que no valía la pena operarme, pues con mi edad... juro que sentí que era un infeliz engreído que no estaba tan lejos de mí en ese entonces pues contaría con unos 35 años. Ahora a mis 50 es más gracioso el oír hablar o dar su diagnóstico a los médicos: no fume, no tome cuando haya momentos para hacerlos, no coma carne rojas, no coma ají, coma verduras, leche descremada, no piense en el futuro... ! cojudos! digo entre mí... siguen con su rutina de atender como si se tratara de una caja para deshecharla. Conclusión, usted ya esta vieja y con tal de que tenga su rutina mínima está bien. Pregunto como algo de rigor, y qué hay de mi vida marital. ¿Cómo todavía tiene sexo? Ja, no pude dejar de soltar una risa... pero y... preguntas que no van al caso mencionar.

En otras palabras, para aquellos y aquellas que aún están en la recta de los 30 no se preocupen si ni bien pasan al siguiente decenio se encuentran con médicos que les traten como si fueran ustedes historia pasada... cuídense de forma normal... no les hagan caso en sus comentarios, solamente así podrán decir que envejecer es una etapa más.

Amparo Tello

Infaltable los brindis

2006-07-19T01:43:00.000-04:00

No te creo, asi que ustedes creían que Pepel estaba en la Nasa... sonrisas y brindis: 16 años se sienten.

El flaco Juan...

2006-07-19T01:40:00.000-04:00

Este fue el día que llegamos a Lima, el flaco llegó a como dé lugar con Vivianita, su hija menor... cansado el flaco pero llegó, yo la mar de emocionada... ¡Cuánto ha crecido Viviana!

En casa de Rebeca... a punto de saborear ...

2006-07-19T01:36:00.000-04:00

Marilú y Rebeca, mis hermanas menores... estamos a punto de comer la rica parrillada que hicieron Rebeca y Lucho a modo de despedida, junio 24 del 2006. Gracias Rebequita, gracias Lucho.

Sin querer queriendo, como va al dedillo

2006-07-19T01:32:00.000-04:00

La persistencia de la memoria de Salvador Dalí, como para que no nos olvidemos que el arte representa nuestras inquietudes. MoMA, Museo de Arte Moderno, New York. Julio 03, 2006

El calor humano es incomparable

2006-07-19T01:29:00.000-04:00

Así es, fuimos por media hora y nos quedamos toda la tarde, fue muy divertida la reunión y es que Jesús, Charo son a todo dar... Christian se robó dos corazones más, el de Pepe y el mío.

¡Salud!

Otra pareja linda...

2006-07-19T01:23:00.000-04:00

¡Qué linda pareja...! Gracias flaquita, gracias cuñado, fue magnífica nuestra estadía en Florida y sobre todo la compañía.

Qué buen tequila

2006-07-19T01:17:00.000-04:00

Walter tienta a Pepe y Pepe se deja tentar... sabroso. Junio 03 del 2006. Casa de Jesús, Charo y Christian. ¿Los quieren conocer? en la próxima toma, pero antes veamos a Griscel y Walter en un chifa peruano en Coral Gables, bien taypa, y se llama Taypa.

Los ojos de Griscel

2006-07-19T01:15:00.000-04:00

Esos ojos que me sonríen siempre nos recibieron en Florida... ah, pero ¿qué hicieron Pepe y Walter? Veamos la siguiente toma...

En Lima, en el Llonja...

2006-07-19T01:06:00.000-04:00

Un día antes del día padre... Pepe se encuentra en Juliaca visitando a su hermana. Estoy con mi hermana Rebeca, mi cuñado Lucho y sus compañeros de trabajo de Andina. Junio 17 del 2006

Abajo están Rebeca y Lucho... fue una noche muy divertida.

Interminables días entre Florida, Lima, New York

2006-07-19T01:02:00.000-04:00

En la oficina de Andrea... la visitamos ni bien llegamos de Lima. Andrea en L'Oreal, es la de las gafas anarajandas, Patricia y yo estamos en los extremos. Lógicamente mi hija Patricia es la joven que está al lado de mi menor hija Andrea. Julio 01, 2006 - New York

Dos gacelas

2006-07-19T00:57:00.000-04:00

En el museo de Historia Natural... dos gacelas

Vacaciones... donde el tiempo se suspende... (a)

2006-07-19T00:17:00.000-04:00

Llegar es siempre partir, es como cuando se nace ya se va muriendo, pero vale el sopor de los momentos que nos une aunque sabemos que es tan momentáneo como el suspiro. La cosa es vivir el momento, disfrutarlo. A nuestra llegada a Lima nos recibieron papá, mamá, Rebe y mi cuñado Raffo... Pepe es el de la camisa roja... Yo, ¿dónde estoy? tomando la foto, por supuesto con mi copa de Pisco Souer, el cóctel nacional. Faltan Marilú y Juan, pero habrá que buscarlos... Fue maravilloso. Llegada 5 de junio.

Hojas en blanco

2006-05-04T01:37:00.000-04:00

No hay mucho qué decir. A veces es mejor dejar en blanco las hojas. Que ellas sientan lo que es el vacío, la impotencia de llenar un espacio con juego de voces que no plasman. Solamente luces y sombras.

Amparo

Piscis me recuerda mis arrebatos

2006-04-28T20:08:00.000-04:00

Antes creía mucho en los signos zodiacales, no lo que me decía el cómo iba a transcurrir mi día, usualmente era lo opuesto. Pensaba que era imposible el dibujar los parámetros personales siendo que iba dirigido a tantísima gente que nació bajo ese signo. Pero, hoy que por fin descanso de tantas amanecidas, de poca comida, de mucha agua, de dolores en el cuerpo (por fin puedo moverme otra vez como antes) que detuve a tiempo uno de mis tantos defectos: arrancar todas las hojas del calendario de mi vida y decir que empiezo de nuevo. Entonces recuerdo al mar que tanto extraño, su fuerza que me envolvía y obligaba a luchar contra la corriente que me arrastraba hacia dentro... ¡qué placer! sí, qué placer, una victoria que lograba concentrándome en mis precarias fuerzas contra la naturaleza misma. Recuerdo que me impidió deshacerme de este blog, Tiempo Conjugado y de tantas cosas que hoy por la tarde iba desenvolviendo. Piscis, dicen que así somos los piscis y como me gusta dar la contra, me puse en el medio de ambos pececillos y aquí estoy de nuevo sin haber roto algo, respirando profundamente, dudando si me tomo una Samuel Adams, si acepto la invitación de Pepe... su voz me sacó del sopor que me ha envuelto como una nube que atenta obedece alejarse del lugar.

Visité algunas bitácoras, no todas. Estuve leyendo la de Iria, me gusta como escribe esta chica, es muy buena. Me gustó también lo que escribió CEM... ¿será cierto que Corintios en ese capítulo fue plagio? me dejó pensando, ya no tanto la belleza misma de lo que implica el amor de verdad, sino el hecho mismo del hurto y hacerlo propio.

Los años me cansan, no los físicos, los años que se desvanecen con el soplo de los días. Es un breve período de vacaciones, el cual pienso dejar todo listo para cuando viaje a Perú y me encuentro unas semanas con mis progenitores. Hoy no tengo ganas de avisar que estoy escribiendo, hoy no tengo ganas de decir que existo... hoy solamente vengo para cumplir con la promesa de no dejarme llevar por el hecho de querer hacer borrón y cuenta nueva en mi vida entera. No porque tengo la dicha, me parece, de ser feliz y yo no lo sé aún.

Amparo

Dicotomía en la literatura y cinematografía

2006-04-02T05:18:00.001-04:00

En la novela Aves sin nido, la autora-narradora señala los problemas que sufre el indígena por ser parte de una dicotomía social y racial en el Perú. Matto de Turner trata de capturar la realidad del indio en el antiplano peruano, como si fuera una fotografía, con las tajadas del lápiz. Sin embargo, su acontecimiento literario cae en una paradoja: “la novela como tal … no puede existir sin el indígena iletrado.” En otras palabras, el tema de la novela Aves sin nido, se basa en el sufrimiento del indígena que la escritora quiere sacar a luz y arreglar. A pesar de que su género literario y éxito requiere de ese problema, Matto de Turner no logra develar el verdadero martirio del indio, y eso debido a que proclama una conciencia falsa que empeora la situación del mismo.

Similarmente, los problemas y complejidad de la dicotomía social y racial en las nuevas colonias, son explorados en la película “Queimada”, realizada por el cinematógrafo, Gillo Pontecorvo. La gran diferencia es que las herramientas del cine usadas en la película “Queimada”, permite que el espectador interprete y acepte una conciencia posible, acercándolo más a las causas de los problemas de la clase y raza “inferior”. Otro punto a su favor es que “Queimada” se acerca a una búsquedad de posible soluciones.

La dicotomía en Aves sin nido no puede despertar una conciencia real o posible, porque al excluir al indígena, y tratarlo como un niño, el lector no se da cuenta de la realidad del indígena. Matto de Turner expone una realidad falsa, ésta es distorsionada al ser narrada a través de de los ojos de Lucía, quien observa los problemas del indio desde el exterior. Lucía, por no ser india, solamente puede observar los problemas del indígena, los cuales ella analiza con razonamiento occidental.

El lector, por lo tanto, recibe los relatos de Lucía, y éste termina por creer que
compadeciéndolo y educándolo, uno puede cambiar su situación con los curas y la ley, lo cual no es cierto, pues empeora la situación del indio, al mantener una falsa esperanza. Matto de Turner no logra explorar la realidad, pues mantiene al indígena como un menor de edad en su acontecimiento, y lo que hace es fortalecer la diferencia de clase que existe entre en el indio y el criollo/mestizo en el Perú. Como primera novela “indigenista”, la manera en que ella ve al indio es la manera que será visto hasta que otro autor salga del mundo mismo del indio. Los criollos y mestizos de su época también percibirán a los indios como niños, y peor aún, como si los indios no fueran desarrollados mentalmente, y los etiquetan o atan en un nivel social e intelectual inferior.

Matto de Turner expresa claramente al fin de la novela mediante la representación de Manuel y Margarita, que cualquier persona indígena (o de mezcla indígena) que trate de desarrollarse, le resultará vano cualquier esfuerzo, porque siempre habrá algo que lo condene a seguir sin conciencia social. Es decir, que no importa cuánto trate un indígena de “mejorar”, él va a quedar atado a su posición social por fuerzas desconocidas, fuerzas de la naturaleza, que uno no puede explicar. Tales fuerzas inexplicables excusan la actitud menospreciante de la sociedad y del gobierno con el indio.

La dicotomía que existe en la novela Aves sin nido, expone una paradoja: los indios, en su mayor parte, son ignorantes del acontecimiento literario que los relata como niños, incapaces de traer hacia abajo las torres que los atan a su nivel socioeconómico. Por lo tanto, la conciencia no es despertada en la mente de los que viven la realidad que Matto de Turner trata de exponer. Por lo tanto, el indio ignorante, como es visto ante los criollos y mestizos, e ignorante de las posibilidades de rebelarse ante los curas y gobernadores, no reflexiona en tales posibilidades.
'
La pregunta ahora es, ¿es el relato de Matto de Turner un relato hecho concientemente, o es que ella en verdad es tan ingenua como lo es Lucía? Al creer que Matto de Turner es tan ingenua como Lucía, uno se pregunta entonces, ¿cómo es que ella puede darse cuenta que el indio sufre, pero no puede llegar a la raíz de su dolor? Mas entonces, ¿cómo es que ella puede darse cuenta de que los curas y los gobernadores hacen tanto daño al indio, pero no se da cuenta de que la clase burguesa del Perú (a la cual pertenece Lucía) existe sin cometer ningún error? Claramente, la primera respuesta es simple: ella no vive la vida del indio, entonces no puede entender de donde viene ese sufrimiento. La segunda respuesta es un poco más complicada, pues al darse cuenta del daño que hacen los curas y gobernadores, uno debe de llegar a darse cuenta que la gente que mantiene a los curas y gobernadores en posición de cargo es la clase burguesa, o los criollos y mestizos. Por lo tanto, uno puede asumir que Matto de Turner no ha tratado este problema a conciencia, pues, de haberlo hecho, apuntaría el dedo a la gente de su círculo social. Esto implica que su diagnóstico de que el indío es como un niño es un diagnóstico hecho deliberadamente para alimentar la conciencia falsa y para mantener la dicotomía existente en el Perú entre la clase alta y la clase baja, entre los indios y los mestizos. Por lo tanto, la dicotomía que Matto de Turner ejercita en su novela, Aves sin nido, sirve para disfrazar un sentimiento real (el sufrimiento del indío), con una fantasía (la conciencia falsa), para poder demandar el cambio en una cosa: la iglesia y gobierno, pero no en lo otro: el problema real.

Mas aún escrito de cómo ella quiere acercarce a la realidad y tomar una fotografía literaria, Matto de Turner se lava las manos de la mala interpretacíon. Al igual que raramente uno duda de la realidad de una fotografía, un lector no dudará de los acontecimientos que han sucedido.

La película “Queimada” trata de entrar en la mente de la clase alta y el problema de la clase baja, dando un ejemplo concreto de la paradoja que existe con Aves sin nido en términos de gobiernos coloniales. Pontecorvo hace esto posible desarrollando el personaje de José Dolores. Conforme a la conciencia popular que José Dolores desarrolla, el espectador también desarrolla su propia conciencia popular. Pontecorvo trabaja en virtud de hacer reflexionar al espectador sobre el punto de vista de José Dolores, quien está en oposición al personaje de Sir William Walker y los líderes del gobierno.

La gran paradoja que Pontercorvo explora es cómo la modernidad depende del punto de vista del colonizado, en el caso de la película, esclavos y ex-esclavos. Como puede verse claramente en el hecho de que la Royal Sugar Inc. para poder prosperar, tiene que existir una clase que produce los bienes y que no trate de sublevarse. Similar a Aves sin nido, cuando José Dolores trata de tomar control de la nueva gobernatura, él se da cuenta que por su falta de educación occidental, no tiene el poder o la sabiduría para poder cambiar su posición en la vida. Mas aún, él se da cuenta que él depende de la clase moderna, de los líderes del gobierno que lo representan y que controlan los negocios de los recursos naturales que la raza negra produce. Pero mientras la clase de gobernantes siga identificando a la raza morena como niños que necesitan ser cuidados, y no representados, los mismos problemas que existen en Perú con los indígenas... brotan y la clase “inferior” quedará reprimida.

Pontecorvo puede exponer esta paradoja sin involucrarse, como lo haría Matto de Turner, porque la cámara del cine puede hablar por él, sin tener que expresarse explícitamente. El espectador asume que lo que ve a través del lente de la cámara fotográfica o de cine es verdad, porque lo puede ver con sus propios ojos. Entonces, al igual que la fotografía, la realidad representada en la cinematografía es difícilmente refutada. Este hecho de credibilidad es aprovechado por el cinematógrafo para exponer su versión de la realidad sin permitirle al espectador a formular su propio criterio, ya que de ser así, el cineasta podría fallar en su objetivo primordial de despertar la conciencia social del espectador. Además, en el caso de que el espectador equivoque el sentido del mensaje, no habrá forma de sacarlo de su error, ya que como se ha dicho, las imágenes quedan grabadas en la memoria, lo que no sucede fácilmente con las palabras que carecen de apoyo visual.

Los dos artistas, Matto de Turner y Pontecorvo pueden llegar a sus metas de pintar su propia realidad ante el público porque ellos asumen un punto de vista omnisciente. Esa es la razón por la cual el espectador no duda de la realidad que experimenta al ver “Queimada” y puede conducir a una conciencia popular. Matto de Turner usa esa misma omnisciencia para decirle indirectamente al lector “cómo son las cosas” en Aves sin nido. A pesar de que ambos artistas presentan una realidad cruel indígena/esclavo, únicamente Pontecorvo presenta un poco de esperanza en la realidad posible de José Dolores. Es la cámara, el ojo omnisciente que no sólo relata la historía de “Queimada”, sino que también explota la vulnerabilidad y frustación de José Dolores. Tanto Matto de Turner como Pontecorvo usan técnicas para mostrar la realidad que ellos ven, la realidad que causa en el lector y espectador un despertar de conciencia popular. En el caso de Pontecorvo, él expone cómo el mundo moderno depende del mundo subdesarrollado, mientras que en la novela de Matto de Turner existe dentro de esa paradoja de dependencia, y por lo tanto mantiene la mutua dependencia.

Patricia Ortiz-Tello

Estamos en época de elecciones en Perú, pienso que ver lo que la juventud peruana entiende de nuestra problemática es importante. De allí que con su permiso coloco este estudio previo al ensayo final. En la fotografía aparecen las hermanas Andrea y Patricia (Andrea a la izquierda y Patricia a la derecha) foto tomada el año 2005 en la Bahía de Paracas.

Amparo Tello

Nada es igual

2006-03-30T04:08:00.000-05:00

Nada es igual. La gota difiere. La risa se apaga. La carcajada se oye a lo lejos. Nada es igual. El retrato está mudo. No habla. No ríe. La luz
se apaga. La vida explota, relincha, grita, llora, canta, sueña... espejos de otros momentos. Nada es igual. Todo se infla. Todo se ahoga.
Las palabras se cruzan, se mueren, no nacen, abortan... nada es igual.
Dale con la burra al trigo. Una cena en el patio. Unos lentes que se estrellan. Un doctor que miente o sueña. Un paciente que ya no puede. Que renuncia. Que se repliega. Nada es igual. Una cena de plato frío. De risas a medias. De discusiones sobre la religión. Nada es igual. No hay camino. No hay sendero. Todo se agota... Todo cansa. Nada es igual. La voz que se quiebra. Las voces que se agigantan. El eco que muere. Nada es igual. Nunca nada fue igual. Se rompe los espejos. Se rompe los cristales. Se rompe las creencias. Se lucha por no aceptar verdades. Hiere el fuego. Hiere el hielo. Hiere el día. Hiere la noche. Hiere la madrugada. Un pan de mendigo. Un pan que se quema. Un pan sin hacer. Un niño sin pan. Un horno sin leña. Un día sin horas. Una noche sin ... nada es igual

Créditos: Transformación... de Corot a la imaginación personal: LATF

Amparo Tello

Extremos

2006-02-22T22:54:00.000-05:00

Va primero el pequeño empujoncito hacia arriba, la mirada centrada en la pared desdibujada. La que sigue rodeándose de más capas de tiempo y distancias. Allí se manifiesta el aleph imaginado por muchos... no es como me lo contaron. Es un hueco con formas de madona lactante, con formas desquiciadas, es un hueco acéfalo que traga como boa. Extremos.

Febrero 22, 06

No

2006-01-03T13:10:00.000-05:00

No, es el monosílabo que escucho desde hace varios meses. No deterneme en el camino preocupándome por los días futuros, sino mas bien, vivir intensamente el presente. El pasado es memoria, el futuro es incierto; lo que cuenta es el hoy. Pero el hoy atrapado entre esas dos dimensiones sufre la angustia del querer apartar los temores, las caídas del alma, la fe que lucha por no sucumbir en el materialismo, en la brevedad de la existencia. Entonces, mi corazón galopa y lo siento levantarse como un caballo que a punto de desbocar... llora.

Amparo

La Cabeza

2005-07-31T14:19:00.000-04:00

La Cabeza

Al mirarla, una extraña energía activa su rostro. Sus ojos sellados muestran la paz del que duerme. Contemplo su nariz pequeña y veo en susurros de respiración abrirse sus aletas. Sus labios muestran en su curvatura el placer del bebé que ha terminado el alimento de la etérea substancia del amor. Sus mejillas, relajadas, adoptan la postura tierna de una flor que flota en el agua tranquila. Y una brisa áurea me envuelve. Me estremece ver el ángulo de 180 grados que forma su mentón con la horizontal, lo que atrae mi mirada hacia la parte posterior de la Cabeza, donde diminutas figuras humanas suben y bajan; mientras unas entran, otras salen del hueco que tiene en la base del cráneo. Por instantes me siento viviendo el segundo de la eternidad.

Me propuse adquirirla, pero Morticar se negaba a vendérmela.

--¡Cuánto quisiera, estimado amigo! Me complace su entusiasmo, pero por su propio bien, escoja cualquiera de mis otros trabajos, pero La Cabeza, absténgase de ella.
Morticar miró hacia el techo de su amplio atelier y exhaló un suspiro melancólico. Casi pude jurar que su rostro era el mismo de la escultura. Después de desechar ese gesto de tristeza mezclado con cierta amargura, forzó una sonrisa y me prometió que tomaríamos unas copas después de terminar de empaquetar sus obras para la inauguración. Me convencí, --al menos por ese momento-- de que debía ser paciente y acepté.

--¡Que sea la Cabeza lo último que embales!… al menos concédeme eso.

Volví a mirar la escultura, su efecto sedativo me llevó a recordar la estatua de la santa, Rosa de Lima.

Fue un 30 de agosto. Lo recuerdo perfectamente, porque es el día que se festeja su fiesta en el calendario católico, y en la cual la gente pugna por entrar al recinto, para tirar sus deseos escritos en el pozo, --que según cuenta la historia, fue donde la santa arrojó la llave del candado de las cadenas que ceñía su cuerpo, haciendo que brotara sangre. Al no poder ingresar, debido a la gran multitud que se apiñaba desde varias cuadras a la redonda, opté por buscar un rato de oración personal en la Iglesia San Marcelo. Allí me dirigí hacia la réplica de la tumba de la santa limeña. Sobre un pedestal en forma de féretro, la escultura de la bella flor, me comovió cuando miré a sus ojos de vidrio, de color castaño, con la insinuación de una lágrima de gozo a punto de caer. Incliné mi cabeza y recé hasta que mi cuerpo empezó a temblar. Abrí los ojos buscando los de ella, el estupor me paralizó cuando vi que éstos estaban sellados… lograr la calle fue una penitencia traducida en agonía.

El recuerdo de esas emociones, impidió que me fijara en que Morticar envolvía la cabeza con suma dedicación. Mientras lo hacía le hablaba, le sonreía, besaba su frente. Me quedé atónito cuando en respuesta a sus caricias ella abrió los ojos, tal como si nunca hubiesen estado sellados.

Morticar chasqueó la lengua, me miró, sonrió casi por compromiso –Lo siento amigo, pero por algo no nos dicen a los artistas que andamos un poco locos.
Quise interrumpirle, decirle que la Cabeza había abierto los ojos, pero me contuve. Yo albergaba la esperanza de que accediera a vendérmela. Él, abatido dejó caer los hombros, luego como que se compuso y me ofreció unas copas al terminar con lo del montaje de la exposición. Un poco de brandy me hacía falta. Salimos del atelier.

Afuera ya nos esperaba un taxi, los faros del auto brillaban tenuemente en medio de la neblina que cubría la ciudad. Morticar tapando un bostezo que casi no pudo ocultar, se reclinó en el respaldo del asiento. Soñoliento, masticando las palabras dijo: “Por lo menos es una hora de viaje. Será mejor que tú también te eches un sueñito.” A no ser por el ruido del motor, el auto quedó en silencio. Al rato intenté despertar a Morticar. Fue en vano, dormía como si fuera una roca. Fue entonces cuando fijé mis ojos en la caja con aspecto de pequeño baúl, pero sobre todo, en una luz que se batía por salir, empezó a desbordarse y rodeó todo el contorno de la caja. Yo sabía que adentro se hallaba mi codiciada pieza, la cabeza. Abrí la tapa, y vi que esa luz misteriosa emanaba de ella. La tomé entre mis manos como a una recién nacida. Sentí cosquillas en la palma derecha, con la que sujetaba la parte posterior de la misma. Unas manos muy pequeñitas pellizcaban mis dedos. Intuía que abriría los ojos, y así lo hizo… al encontrarme con su mirada percibí las emociones más contradictorias. De esos ojos suyos, salía el rumor de las olas, cantos divinos, rugidos de fieras salvajes. Luego vi cómo nacía otra figura humana en la parte posterior de la escultura. Ésta tenía el rostro del olvido, del espanto, del grito que muere ahogado antes de ser emitido.

Subo y bajo. Silente. Frente al espejo en el que Morticar nos ha dejado.

Amparo Tello

Fight Club

2005-07-08T03:39:00.000-04:00

Fight Club es una película que delínea la angustia del ser humano ante la realidad y ante la impotencia de cambiar la realidad, eso es lo que saqué en conclusión de este drama-comedia, si es que lo puedo catalogar de esa forma. Jack es un hombre que aparentemente es feliz, salvo que sufre de insomnio y en las peripecias para poder dormir conoce a Marla y conoce a Tyler. Tyler juega un papel muy importante en su abrazo a la violencia, al luchar contra los miedos que amilanan al ser humano.

Me gustaría comentar mi parecer completo, pero eso sería explicar la película o contarla y no sé si quienes visiten mi site la deseen ver, y yo sin querer les quite el gusto de ir conociendo a Jack y sus intrincadas soluciones mentales para expresarse... lo único que creo me puedo permitir opinar en este espacio, es el hecho de que su rechazo está enmascarado por su insomnio.

Amparo

Tiempo, palabra... conocimiento

2005-07-03T03:12:00.000-04:00

Siempre me ha fascinado el tiempo, el cómo transcurre. Siempre me ha gustado jugar con las imágenes que conforman un tiempo. Como ese viaje insólito en el bus cuando contaba con 16 años terrenales. Subir y ver que cada rostro iba deformándose en diferentes momentos vividos y por vivir. Rostros que mostraban su fisonomía calavérica e iba llenándose de carnes. Cabellos de todos los colores y de todas las formas, y miradas que como lanzas se inscrustaban en mi mundo interno y ninguna daba en el blanco. Me turbé demasiado esa tarde, bajé confundida del bus y camino a casa cerré la carpeta de esa memoria. Ha transcurrido 33 años desde ese momento y esta madrugada me asaltó el recuerdo. No es que no lo haya recordado antes, siempre ha estado en mí esa tarde transtornada de imágenes y tiempos, pero es hoy en esta hora que ya fue, que volvió a mí con fuerza inaudita, como si hubiese subido al mismo bus esa misma tarde y ahora sé qué es lo que me confundió.

El conocimiento, el saber que ese bus simboliza la búsqueda contínua a mi pregunta del por qué estoy aquí y para qué. Todo se fue en el instante que emití la palabra: Conocimiento y en mi mente late la sensación de que el mundo es ajeno a todas las ideologías que hemos ido digiriendo, sean religiones, creencias, política, los nos y los sis. El mundo que es unidad y se hace multitud con todos a través de la historia del mundo mismo.

Si fuera veneno ya me hubiese ido de este universo, si fuera veneno eso que va tomando forma y que singularmente me ha llenado de calma y mi único deseo ahora es encaminar todos los retazos que estrellados contra la pared de mi recuerdo tienden a unificarse. No responde mi angustia, pero calma mi existencia.

Amparo

Safo... traducción libre de su último poema hallado.

2005-06-26T20:15:00.000-04:00

Gracias a Iria, me he atrevido a escribir lo que creo una posible traducción del poema de Safo, en su bitácora Rulemanes para Telémaco podrán leer más sobre la noticia. Creo que vale la pena decir que lo que cuenta la mitología sobre Tithonus (Titono) es que Aurora (Eos) cuando pide a Zeus la inmortalidad para su esposo Tithonus, se olvidó de pedir que éste no envejeciera.

La traducción libre que he escrito es de la versión escrita en inglés por Martin West que se encuentra en internet en la revista The Times Literary Supplement y no del original griego.

Traducción libre del último poema hallado de Safo

Ustedes, regalos adorables para las musas florecientes y fragantes
sean apasionadas, muchachas, en las nítidas melodías de la lira:

Ya que mi cuerpo, que fue terso, envejece ahora
he sido atrapada; mis cabellos se han vuelto blancos en vez de oscuros

Mi corazón se ha hecho pesado, mis rodillas no me sostendrán
las que una vez desaparecían como cervatillos en las danzas

Este estado frecuentemente lo deploro; ¿pero qué puedo hacer?
No envejecer, siendo humana, es imposible

Una vez, tal como cuenta la historia, la diosa Aurora levantó sus brazos
para pedir que Titono, a quien amaba profundamente viva por siempre.

hermoso y joven era en esos momentos, pero cuando se hizo viejo
la tristeza se apoderó de él, esposo de una diosa inmortal.

Amparo
---Gracias Iria por la sugerencia en "florecientes y fragantes" la he tomado y usado.

"[You for] the fragrant-blossomed Muses’ lovely gifts
[be zealous,] girls, [and the] clear melodious lyre:

[but my once tender] body old age now
[has seized;] my hair’s turned [white] instead of dark;

my heart’s grown heavy, my knees will not support me,
that once on a time were fleet for the dance as fawns.

This state I oft bemoan; but what’s to do?
Not to grow old, being human, there’s no way.

Tithonus once, the tale was, rose-armed Dawn,
love-smitten, carried off to the world’s end,

handsome and young then, yet in time grey age
o’ertook him, husband of immortal wife."

Timing the Time

2005-06-13T00:11:00.000-04:00

STOPPING BY WOODS ON A SNOWY EVENING by Robert Frost

Whose woods these are I think I know
His house is in the village, though;
He will not see me stopping here
To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake
To ask if there is some mistake.
The only other sound's the sweep
Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark, and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.

La tentacion es grande cuando frente a la hermosura de lo desconocido se siente la atraccion, la misma que produce el vacio, la altura, el vertigo. Asi imagino que se siente este jinete parado frente a los bosques de aquel duenho que no lo ve detenerse, admirando la noche mas oscura (todos tienen su Noche Oscura, me gusta mucho la de San Juan de la Cruz) pero esta de Robert Frost me deja delante de ese panorama mas terrenal, mas humano, menos sufrido religiosamente hablando, pero mas intenso como tentacion y el compromiso de cumplir con promesas por lo tanto debe seguir caminando, cabalgando, antes de dormir. El entorno de la nieve, el asombro y la inocencia del pequenho caballo, sacudiendo sus cascabeles como para sacarlo de ese trance. Quise traducirlo, no me gusto, lei algunas traducciones, me gustaron menos. Una idea mejor me parece dibujarlos, usar la tecnologia, la musica y dejar que las palabras la ponga cada lector. La imagen, la musica no necesita de traducciones. Pero es tarde ...

Amparo

En el tiempo dado, se conoce al artista

2005-06-11T00:35:00.000-04:00

Durante muchos años me pregunté qué significaba para mí conocer a un(a) escritor(a). Recordaba lo poco que se conoce de los grandes. En ocasiones se les presenta como arrogantes, superfluos. En otras titubeantes como Kafka. Imaginaba en sueños diurnos ser parte del mundo de alguien que llenara mi vida con su arte, hablando de arte estrictamente hablando.

Llegó el momento en que empecé a vivir esa experiencia. Venerar, admirar al(la) artista. Concerle someramente, preguntarle cosas que se me venían a la mente. Confesarle que soy su lectora profunda de sus trabajos.

Pero fue incursionando en su vida de a Papas. O sea, de vez en cuando, en la que mi ser se vestía de fiesta, o sea de mí misma; pero sin querer he observado que la lengua se me traba, que actuo como mongoloide. Me doy cuenta de lo que me ocurre y trato de que todo tenga un cauce normal. Después cuando me retiro me quedo con la sensación de que no hice lo que quise, de que no estuve con la artista, sino con la amiga que guarda relación directa con su genialidad y que la posta la pierdo porque no estoy sintonizada en su dimensión. Sin embargo, a pesar de ello, me invento una nueva ocasión, en la que pueda sintonizar la misma nota, mientras tanto, me congratulo de tener la oportunidad de haber estado cerca de ella misma: amiga y artista.

Amparo

"Collacocha" --¡Kammionmi chekamunam...!*

2005-06-04T15:46:00.000-04:00

Collacocha de Enrique Solari Swayne, drama en Tres Actos, podrá verse en escena en varios teatros de USA. Ofrezco comunicar mediante este blog, las fechas y lugares. También pueden visitar la página del Instituto de Cultura Peruana de Miami. Allí mismo encontrarán las bases del Concurso de Narrativa y Poesía del presente año organizado por el mismo Instituto, este año el homenajeado es el dramaturgo peruano Solari, autor de esta obra teatral.

*¡Kammionmi chekamunam...! (Quechua que dice en castellano: ¡Allí vienen los camiones!)

Ayer tuve la oportunidad de leer la obra. Collacocha, tiene la característica de atrapar al lector y no soltar su lectura hasta llegar al final de la misma. Echecopar, ingeniero de caminos, tiene a su cargo la dura tarea de abrir y tender el enlace entre el mundo andino y la costa... y para que esto ocurra, cuenta con la ayuda de los lugareños, que trabajan en la profundidad de la tierra.

Díaz, quien será reemplazado por Fernández, capitalino recién llegado a ocupar el puesto, le dice lo que significa estar allí y cómo debe empezar <<...: el silencio, el frío y la oscuridad. Son los tres elementos que te rodearán constantemente. Conócelos, aprende a dialogar con ellos, arráncales sus secretos, porque para individuos como tú en el país hay sólo dos caminos: o te enfrentas a los elementos que en nuestro país son hijos de la cólera de Dios, o te vas a Lima, a adular a los potentados, a ver si les caes en gracia y te hacen rico>>(1)

Bentín, Soto... los túneles, el arroyo, la laguna, los temblores, las ideas de democracia, socialismo, locura, muertos que palmotean el oído del Viejo de la Montaña (Echecopar) dejan ese sabor de querer ver en escena Collacocha, para quienes tengan oportunidad de verla, vayan y luego cuenten, y si no queda el crear nuestros propios caracteres, escenografía y el corazón que palpita en el tremor de esos túneles andinos.

En la sección del diario El Comercio, Luces, del día 23 de mayo del presente año podrán leer algo más de Solari, más allá de su obra misma. Algo de él mismo.

(1)Teatro Hispanoamericano/ Tres piezas / Edited by Frank N. Dauster / Rutgers, The State University pag. 192

The Dancer Upstairs

2005-05-08T14:44:00.000-04:00

De forma inusual dimos con esta película, The Dance Upstairs. Un compañero de Pepe le dijo que en Chicago rentó una película que dirigió John Malcovich y que ésta versaba sobre los años de terror en Perú. La misma está basada en la novela del escritor británico Nicolás Shakespeare
, y él se basó en hechos reales que acaecieron en el Perú. Tal vez la película peque de usar tantos hechos reales en un territorio que sí tiene nombre y que en la película no lo tiene --es un país sin nombre, pero sí se menciona los lugares en donde va desarrollándose: Huallaga, Ayacucho, Jauja y otros más que vivió la tragedia a gran escala,incluyendo Lima, la capital. El verdadero lider de Sendero Luminoso, Abimael Guzmán, --que responde al nombre de Ezequiel en la película-- cayó tras un seguimiento minucioso el año de 1992. Justamente en el segundo piso, de donde la verdadera bailarina Maritza Garrido Lecca tenía su estudio en el primero. Hay mucho en sí de dramatismo bien llevado, pues no se exagera en las cruentas sangrientas. Sin embargo, no habría un libro o película capaz de sostener tanta sangre. Esta mañana pensé en que Mario Vargas LLosa cometió el mismo error que Nicolás Shakespeare, en este caso, en su libro "La Danza del Chivo", con el cual fue acusado de plagio. Recuerdo que dije que eso no era posible, porque eran hechos reales, pero ahora sí creo que si se va a escribir una novela basada en hechos reales, debería ser más una novela histórica y no una que se considere dentro de la novela de ficción, siendo que no es así. Hago esta aclaración, porque como peruana y como parte de esa historia desde adentro de la tierra misma, no es justo que se dé créditos de ficción pero tampoco que se atribuyan datos que hieren para crear su ficción, creo que la ficción misma no alcanzaría a describir lo que realmente aconteció.

Exite una obra que me agradó el cómo fue tratada, se titula "Rosa Cuchillo" de Óscar Colchado, en ella él utiliza la mitología andina para describir, al estilo del mágico realismo, el cómo se empezó a dar con esta desgracia, desgracia que inicia con la desgracia del ser desposeído. Es un hablar de los muertos, como los murmullos de Pedro Páramo de Juan Rulfo donde Colchado va construyendo la realidad triste usando lo que conocemos realismo mágico. Vale la lectura. Acá se encuentra en la biblioteca de graduados de UM.

Encontré un buen sitio en internet que vale la pena visitar, para ver avances de la película The Dancer Upstairs, se las recomiendo.

Para terminar con este página de mi bitácora, que ya es hora que le dé un hasta aquí, solamente compartir que después de 15 años volví a soñar que corría desde la avenida Naciones Unidas las seis cuadras a mi casa, a oscuras, con los gritos ensordecedores de la gente, con las piernas que me flaqueaban y que necesitaba entrar a casa, y mi llave no estaba en el bolsillo y veo pasar furgonetas y oigo las explosiones. Pensé que no me seguía trastornando esos recuerdos, pero anoche volví a soñar lo mismo.

Amparo

El espejo

2005-05-06T23:41:00.000-04:00

Esa mirada tuya. Esas lágrimas y tu puño enjugando tus ojos como un niño de dos o tres años. Pequeños ojos los tuyos, dos pequeñas lámparas de ébano, con la fuerza del tiempo inmemoriable. Tu mirada me turba. Te dije que no podía mantenerla por mucho tiempo. ¿Te acuerdas? No supiste qué decir. Miraste mis manos y jugaste con tus dedos. Titubeaste. No te dejé hablar, inmediatamente agregué, --tienes la fuerza del pensador. No te das cuentas, pero con tu mirada escudriñas, tanto así que yo la siento atravesar mi cráneo, tu mirada trepana mi cabeza. Sin ánimo me dejas, desnudo ante la nada. Sí, eso me ocurre cada vez que me miras: un ente incorpóreo.

Yo soy tu extranjero encarcelado, en espera de la pena máxima. Releyendo los contornos de las paredes que me separan de la libertad. Paredes que devuelven como eco mi respiración. Te aconsejé que no me miraras, no debías despertar al animal que dormía en el fondo de mi existencia.

¿Lloras de nuevo? Te hubieras ido sin mirarte y no estar aquí ante mí otra vez. Me empino. Me dejo ir. A lo lejos oigo voces llenas de algarabía. ¡Levanta tu copa, no seas cobarde! Brindemos. Te prometo que vendré a buscarte cada vez que quiera desahogarme, eso sí, evitaré mirarte a los ojos, no sea que tú tomes mi lugar, yo el tuyo, el de reflejo no lo deseo.

Amparo
Imagen obtenida de Cuaderno de notas. http://libro-de-obras.blogspot.com/2004_05_01_libro-de-obras_archive.html

Una tarde en Kalamazoo

2005-05-06T22:58:00.000-04:00

Jean-Baptiste-Camille Corot
Mademoiselle de Foudras

Fue el año pasado, mes de junio. En el Museo de Kalamazoo se daba una muestra pictórica que tenía en su haber a Van Gogh, Corot, Renoir y muchos de la misma talla. Estábamos recordando épocas de mi niñez, de cuando mi padre me llevaba a los museos limeños, y con asombro recibía en mi cerebro toda una cátedra sobre cada pintura que mi padre nos acercaba en silencio con sus pasos firmes hacia la obra en sí. Este mismo sentir se repitió el año pasado. Pero, con algunas diferencias. Este cuadro de Corot, poco conocido como retratista y más conocido como paisajista, me separó del grupo. Era como un magnetismo que me sustraía de todo el entorno. Escuchaba a lo lejos las voces conocidas, pero no me detenía, mis pies iban dibujando danzas en el piso frío propio de la losetas. Tenía unas ganas increíbles de arrojarme dentro del lienzo, acompañando a mi estado inusitado, un infinito deseo de llorar. De un momento a otro yo estaba allí y ella dentro de mí. Mis sentimientos supieron de miedo, un miedo a la vida misma, al abismo, me sentía balanceando en la cúspide de un árbol invertido. Estaba anonadada por tanta belleza en la pintura, no en sí por la belleza del personaje. Mi angustia crecía, qué ganas locas tuve de salir disparada por el punto por donde vine a dar a este mundo. Fue cuando mi padre, a pasos más descansados, posó su mano sobre mi hombro derecho y me dijo: ¿La sientes?, creo que sí. Es impresionante. No te angusties, lo mismo sentí cuando vi este retrato. Es impresionante, pero me jode que a Corot se le conozco exclusivamente por sus paisajes y no por sus retratos. ¡Cómo me gustaría tener esta obra en mi atelier!

Sus palabras me frenaron en seco, qué bueno que se acercó, que me habló... volteé y le dije: sí pá, es increíble, nunca me ha pasado esto anteriormente. Me había prometido hablar de mi sensación, pero necesitaba mostrar el retrato. Tal vez alguien más sienta lo que sentí cuando vi el lienzo.

Amparo

Just another day

2005-04-18T10:22:00.000-04:00

A veces pasa que las cosas se esconden sin que una tenga idea de que andan entre
nuestras actividades.

Hoy sera un dia muy bueno, un dia diferente. Siempre son diferentes los
dias, recuerdo que no me gustaba lo que decia Ben, el duenho de EA,
donde yo trabajaba y actualmente Andrea trabaja. El siempre decia: "Just
another day, the same as yesterday." Eso me aplanaba horrible, pues no es
forma de empezar el dia. Asi se intuya que el dia va a ser similar, en
el animo esta la diferencia, y asi le decia a Ben, entonces el seguia
preparando sus pasteles.

A pesar de que no existe relacion alguna con lo escrito lineas arriba, cuando vi Finding Neverland, pelicula sobre la vida de James Barrie, autor de Peter Pan, me hizo recordar en algun momento como veia yo las cosas. La fantasia que le ponia a todo. El imaginar tras las palabras o las personas. Me divertia tanto, tanto que no me daba por anotar las ocurrencias, me dejaba llevar por ese cuento cuyo unico fin era hacerme pasar un buen momento. De repente mi interlocutor me decia algo y sentia que me hacia venir de un lugar muy lejano y cuando veia la realidad que tenia delante mio, salia un suspiro de mi pecho que en muchas ocasiones era considerado de mala educacion. Y claro que si lo era, pues todo lo que se dijo fue cambiado en segundos, la persona o personas se habian convertio en otros caracteres. Todo era diferente, pero no se cuando deje de vivir en las nubes. La caida ha sido desvastadora, hasta los huesos me duelen tal cual hubiesen estado aplanados por una prensa imposible de vencer.

Pero no es just another day, es this day... this day que es diferente y unico.

Amparo

Descansa en Paz, Juan Pablo II

2005-04-02T16:41:00.000-05:00

Descansa en Paz, querido Juan Pablo II. Ayer cuando pensaban que ya eras pasado en esta tierra, mis sentimientos de guardar se vieron afectados con el circo puesto ante el edificio que tu cuerpo con vida se encontraba en plena lucha por seguir en esta tierra, y los otros ya te daban por muerto. Imagino que ahora ya eres otra alma noble que se sienta ante la mesa Divina. El viento desde muy temprano se ha hecho presente, tuve ese sentir que se incrusta profundo, cuando la naturaleza se duele de perder a alguien que ama, y su forma de demostrarlo es alterando su comportamiento.

Pero creo, que hiciste bien en dejarte llevar por Dios, no era justo que sufrieras en vano si tu trabajo ha cumplido su ciclo y has cerrado con llave de oro tu pecho.

Amparo Tello

Tres Lustros

2005-03-31T15:25:00.000-05:00

Hoy se cumplen quince años de haber virado el timón. Dos pequeñas niñas sin comprender el por qué, accedieron a llenar sus maletas de preguntas sin esperar respuestas, respuestas que tampoco yo podía dar. Ese mismo día, mejor dicho en pleno vuelo, se estaba decidiendo el destino del Perú, Fujimori ganó a Vargas Llosa. En mi mente retumbaba aún la bomba que tres días antes habían colocado en el Banco que quedaba cerca de mi casa y que gracias a Dios no explotó cuando pasó por allí mi papá o el papá de ellas, o mis hermanas. Eran días de terror. Como cuando esos ingresaban a los salones de clases de las principales universidades y aquél que osara tratarlos como se merecían, esa misma noche aparecía ese profesor hecho cadáver con una nota de "así mueren los traidores". Angustia de esperar la movilidad de las pequeñas. Angustia de saber a cada uno llegar con bien: el abuelo, la abuela, los tíos, las tías, el papá. Las iglesias que se llenaban más de lo usual para combartir con oración el miedo. Las historias que nos tocaron de muy cerca, los parientes asesinados, los amigos mutilados. El horror. Esas eran las respuestas que me callaba, yo sabía que las pequeñas lo intuían, porque sabían del miedo, de los apagones, de los llantos quedos, de las oraciones. Ese mismo día en que subimos al avión, ese mismo día mi corazón se partió en dos mitades. La vida se basa en un eterno tomar decisiones, siempre se gana y si pierde. ¿Cómo lograr el equilibrio?

Amparo Tello

Conjugar sin acentos

2005-03-28T20:34:00.000-05:00

Conjugar el tiempo sin acentos es como el camino llano, que de tanta llanura el tiempo resuelve hacer viento, tan fuerte que termina arrasando todo lo pensado, toda figura, toda idea de volver ser vida misma. Conjugar el tiempo sin acentos, es como arrepentirse de aprender a vivir en soledad interna. No importa verse rodeada de todos los seres que amamos, porque la soledad prima hermana de la tristeza sin base, domina el terrero abrupto de simpleza.

Este mi primera hoja en tiempo conjugado.

Amparo